Parabéns, aplicados sofistas do câncer da alma, teóricos do "não dói em mim, tô nem aí." Milhões de idiotas, inabaláveis, agora creem que nada é culpa de ninguém, todo mundo sabia que ia acabar nisso.
"Se tu não se deu bem, azar teu. Vou é assistir o Arrota-Dólar, digo, Pe. Fáblo Marçal, que ganho mais. Elon Musk quase foi degolado ao vivo na Al-Jazeera, entrevistado por um sheik de keffieh (turbo-ante árabe) quando disse, 'ou criamos uma renda mínima mundial per capita ou não chegamos a 2050', melhor afinar minha viola senão viro frete de rabecão." Podicrê, muleke.
A Amazônia subequatorial arde no entorno do Paralelo 22, sufocada pela fumaça de Pinatubo das queimadas deste agosto aziago, que até Márcio Souza nos levou. Ressequida, esfaimada, a América Latina cozinha desde Córdoba, desde os contrafortes dos Andes, até Dourados, Unaí e Frutal. De Brotas pra baixo, Escandinávia tropical antes incógnita. SBC bateu 7,8°C na madrugada passada.
Enquanto isso, neguim espera que o Anticristo venha dos céus. Aqui em Porto Velho (RO), os mequetrefes estão apelando forte, pra valer, tipo "A Igreja está SE DESPEDINDO da Terra", faixa pra todo lado, rubras letras carmim-pecado contra um fundo verde calcinha-fosforescente.
Acontece, madame, que faz um ano que o iceberg gigantesco, tamanho duma meia Bahia (pára de chutar, Caio Túlio Francis...), rodopia na Passagem de Drake sem conseguir ascender latitudes, e isso infelicita migrações aéreas de populações inteiras do Yukon à Patagônia e até o nascedouro da regularidade atlântica na Corrente do Golfo.
Baku, a maior usina de gás natural acima do Equador (Omaha nem chega perto), está para voar por sobre Sebastopol e Istambul, obra de Putin-Stalin-Lenin-Romanov, levando uns novecentos quilômetros de gasoduto pelos ares e junto, com sorte, até a velha Albion, o "império onde o Sol nunca se põe". Falô, belê.
Rendam-se, terráqueos!
Nós, lunáticos, vencemos!
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